Il y a un an, il est mort. Involontairement. Un accident. Une simple erreur de la toile, qui l'a rayé. Et l'a laissé à terre, inconscient, ses rubis éparpillés, roulant sous les meubles, tombant dans le caniveau, dans l'égout, dans le rien.
Un par un, il les a ramassés. Oh, quelques cailloux se sont bien égarées, peu importe, il y en aura d'autres, un jour. Pour l'instant, il réinstalle les bijoux de la couronne. Ensuite, il polira de nouvelles pierres.
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